Garçom, por favor. O de sempre. E avise àquele pianista que se ele tocar ‘Garota de Ipanema’ mais uma vez, eu vou calcular a frequência de ressonância do crânio dele e ajustar o volume do meu copo na mesa de acordo. Sem gelo. A temperatura ambiente já é decepcionante o suficiente.
É fascinante, de uma maneira quase patológica, observar o funcionamento — ou a falta dele — em uma autarquia pública ou num conselho administrativo corporativo. Eles se reúnem em salas climatizadas com a pretensão de alcançar o que chamam de “consenso”, uma palavra bonita para descrever o ponto exato onde a covardia coletiva encontra o menor denominador comum. Para um observador externo, parece trabalho. Para quem entende de Geometria da Informação, é apenas o colapso de uma função de onda probabilística em um estado de estupidez permanente. A tal “decisão democrática” não é uma soma de inteligências; é o equivalente organizacional de uma bateria de smartphone viciada que promete 100% de carga, mas desliga assim que você tenta abrir um e-mail.
Que tragédia cognitiva.
A Geometria da Marmita
Vamos dissecar a inércia. Se modelarmos cada burocrata naquela sala como uma distribuição de probabilidade em um espaço estatístico, perceberemos que a “vontade pública” é um mito. O que existe é a fome. Não a fome metafórica de justiça, mas a fome fisiológica de quem abre a marmita às 11h15 da manhã, impregnando o ambiente com o cheiro de feijão requentado e desespero silencioso. Sob a ótica da métrica de Fisher, a distância entre o problema real e a solução proposta deveria ser uma linha reta — uma geodésica. No entanto, em uma repartição, o espaço-tempo é curvado pela gravidade da preguiça.
O servidor público médio não quer otimizar o sistema; ele quer minimizar a sua própria dissipação de energia térmica. O processo de decisão torna-se, então, uma tentativa grotesca de dividir a conta do almoço onde todos pediram camarão, mas ninguém quer pagar mais do que o preço da salada. É uma negociação de mesquinharias, comparável àquele momento humilhante em que se apresenta um cartão de fidelidade vencido no caixa, na esperança de que a pena do atendente supere a lógica do sistema.
Curvatura e Lombalgia
Quando falamos da topologia dessas reuniões, estamos lidando com uma estrutura riemanniana onde a massa do ego do chefe de departamento deforma a realidade. Quanto mais irrelevante é o cargo, maior é a curvatura do espaço ao redor dele, dilatando o tempo de forma que uma reunião de trinta minutos dura, subjetivamente, três eras geológicas. A minha lombar lateja só de lembrar. O café servido nessas ocasiões tem o sabor químico de uma vingança fria, e as cadeiras são projetadas para garantir que ninguém se sinta confortável o suficiente para ter uma ideia brilhante.
E o cenário é sempre o mesmo: mesas de madeira compensada fingindo ser carvalho, e o diretor, aquele ser que confunde autoridade com volume de voz, carregando o nada absoluto dentro de uma pasta de couro executiva que custou mais do que o PIB de um pequeno município. Aquele objeto de luxo não carrega documentos vitais; carrega a insegurança dele e, talvez, um sanduíche de mortadela. A “otimização” que os consultores vendem é uma mentira matemática. Tentar endireitar essa curvatura com workshops de mindset é como tentar curar uma fratura exposta com um band-aid colorido.
Quero ir para casa.
Ruído Térmico
O que os humanos chamam romanticamente de “empatia” ou “construção coletiva” é, na verdade, ruído estocástico. É a estática que impede o sinal da racionalidade de chegar ao receptor. A divergência de Kullback-Leibler entre o que é necessário fazer e o que esse bando de primatas de terno decide fazer tende ao infinito. Eles estão preocupados com a manutenção de seus pequenos feudos, protegendo seus gradientes de utilidade como cães guardando um osso sem carne.
No fim, a gestão pública é um sistema termodinâmico falho: gera-se uma quantidade obscena de calor — discussões, memorandos, carimbos — e zero trabalho útil. Somos máquinas biológicas obsoletas, projetadas para caçar na savana, agora presas em salas cinzas tentando fingir que sabemos o que estamos fazendo. Não há beleza no consenso; há apenas a erosão lenta da alma.
A conta. Agora. E fique com o troco, não tenho paciência para a aritmética da sua gorjeta.
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