Ah, la « chose publique ». Cette expression a le don de m’irriter la luette. On nous vend la République comme une grande fresque héroïque, un tableau de Delacroix où la Liberté guide le peuple vers des lendemains qui chantent, le tout baigné dans une lumière divine. Mais regardez de plus près, descendez de votre estrade. Ce n’est qu’une réunion de syndic de copropriété qui a mal tourné, une accumulation de petites lâchetés et de grands égos qui s’entrechoquent dans une salle qui sent le café froid et la poussière des dossiers en retard. Le fameux « consensus » après lequel tout le monde court n’est pas le fruit d’une harmonie intellectuelle ou d’un compromis éclairé ; c’est simplement le moment précis où tout le monde est trop épuisé pour continuer à hurler. C’est la paix des cimetières, signée par des gens qui ont hâte de rentrer chez eux pour regarder une série médiocre en mangeant des pâtes trop cuites.
On essaie parfois, avec une arrogance typiquement universitaire, de plaquer des théories mathématiques sur ce bourbier. La géométrie de l’information, les variétés riemanniennes… quelle blague. Si l’espace de nos décisions collectives est une « variété », alors ce n’est certainement pas une surface lisse et élégante tracée à la craie sur un tableau noir par un professeur émérite. Non, c’est une topologie de la viande, une structure organique, pulsante et purulente. C’est l’espace vital dans une rame du RER B à huit heures du matin, en pleine grève, lorsque l’humidité des manteaux bon marché se mêle à l’odeur de la transpiration et du renoncement collectif. C’est cela, la véritable géométrie du social. C’est une surface rugueuse, tordue par la haine du voisin, par la peur viscérale du découvert bancaire le 15 du mois, par la rage sourde que provoque l’augmentation de vingt centimes sur la plaquette de beurre. Chaque corps, chaque dette, chaque frustration déforme le maillage.
Nos élites, ces technocrates à la vue basse qui confondent le territoire et la carte, s’imaginent que l’espace politique est plat, euclidien. Ils pensent qu’on peut tracer une ligne droite entre une réforme fiscale (point A) et l’acceptation populaire (point B). Quelle naïveté criminelle. Ils ne voient pas que la misère courbe l’espace-temps social avec une violence inouïe. Chaque facture impayée, chaque heure perdue dans les embouteillages crée un puits de gravité, une singularité où la logique économique s’effondre. Ils tracent des courbes de Gauss sur des diapositives PowerPoint, pensant capturer l’âme d’une nation, alors qu’ils ne font que mesurer l’épaisseur de leur propre ignorance. Cette distorsion métrique est si violente que deux personnes placées côte à côte — un cadre de la Défense et une infirmière en fin de service — vivent littéralement dans des univers disjoints, séparés par un abîme infranchissable que même la lumière ne traverse plus.
Pour naviguer dans ce chaos sans se salir les mains, pour donner une apparente solidité à ce qui n’est que du vent, ils se réfugient derrière des fétiches. Observez-les signer ces décrets inapplicables ou ces traités que personne ne lira. Ils sortent de leur poche intérieure un stylo plume en résine précieuse et or, un instrument dont le prix équivaut à trois mois de votre loyer, voire plus. Ils s’accrochent à cet objet lourd, froid et luxueux, car c’est la seule chose tangible dans leur univers de concepts vides. L’encre qui coule de cette plume n’est pas là pour écrire la vérité, mais pour tenter de colmater les brèches d’une réalité qui fuit de toutes parts. C’est un acte de magie sympathique dérisoire : si le stylo est cher, alors la décision doit avoir de la valeur. C’est pathétique, mais c’est tout ce qu’il leur reste.
Et que dire de nos émotions, de cette fameuse « volonté du peuple » ? Dans cette mécanique implacable, nos sentiments ne sont que de l’entropie pure. On voudrait croire à la noblesse de l’indignation, mais physiquement, ce n’est rien d’autre que du bruit thermique, une déperdition d’énergie. C’est l’odeur rance de l’huile de friture qui s’accroche aux vêtements dans un fast-food de banlieue à trois heures du matin, une odeur persistante, grasse, indélébile. C’est la chaleur inutile dégagée par une machine qui tourne à vide et dont les roulements grincent.
Le dialogue démocratique, loin d’apporter de la clarté, ne fait qu’accélérer cette dégradation. Ce que nous appelons « débat » n’est qu’une augmentation de la surface de friction. C’est comme essayer de nettoyer une tache de vin sur un tapis blanc en frottant avec du charbon. On étale, on salit, on complexifie. Plus on parle, plus on ajoute du désordre au système. C’est une loi thermodynamique : l’information mal codée se transforme en chaleur. Nous sommes comme ces batteries lithium-ion bon marché, vieilles et fatiguées, qui commencent à gonfler dangereusement dans leur coque en plastique. Vous avez déjà vu ça ? Ce gonflement obscène, cette pression interne qui menace de faire exploser l’écran, c’est l’état exact de notre société. Nous ne produisons plus d’énergie, nous ne faisons que chauffer, gonfler, et attendre la rupture du confinement. Chaque polémique sur les réseaux sociaux n’est qu’un cycle de charge supplémentaire sur une batterie déjà morte. On sent l’odeur chimique de l’électrolyte qui fuit, ce parfum douceâtre et toxique de la fin de règne.
Il est inutile d’espérer une résolution élégante ou une synthèse hégélienne qui viendrait tout sauver. Les équations ne se résoudront pas. La structure est trop corrompue, les paramètres trop instables, la courbure trop prononcée. Nous sommes condamnés à errer sur cette surface glissante, en attendant que la batterie finisse par prendre feu dans notre poche. Je n’ai plus rien à ajouter. Le serveur m’apporte l’addition, et comme par hasard, la machine à carte est en panne.
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