Thermodynamik des Versagens

Der schleichende Kältetod im Konferenzraum

Haben Sie jemals an einem verregneten Dienstagvormittag in einer jener stickigen Glasburgen gesessen, in denen die Luft nach abgestandenem Automatenkaffee und der unterdrückten Verzweiflung von Mittelklasse-Existenzen riecht? Während vorne ein „Agile Coach“ mit dem Charisma eines insolventen Gebrauchtwagenhändlers über „synergetische Effekte“ und „Holokratie“ faselt, spüren Sie es physisch: Die totale thermische Erosion Ihres Lebenswillens. Die kinetische Energie des Raumes nähert sich dem absoluten Nullpunkt, während die bürokratische Reibungshitze Ihren Verstand langsam, aber sicher röstet.

Wir nennen das euphemistisch „Büroalltag“ oder „Karriere“, aber lassen Sie uns ehrlich sein: Physikalisch gesehen ist es ein rituelles Verbrennen von kostbarer Lebenszeit für einen Gehaltsscheck, der gerade so ausreicht, um die nächste Rate für das überteuerte Leasing-Auto zu decken, mit dem man zu genau dieser Hölle fährt. Es ist der ewige Kreislauf des Unsinns. Aber lassen wir die soziologischen Träumereien beiseite und bestellen uns gedanklich schon mal das erste Bier. Reden wir über die Physik des unvermeidlichen Untergangs.

Entropie und Leberwurst

Was diese glattgebügelten Management-Clowns in ihren Powerpoint-Präsentationen als „nachhaltiges Wachstum“ verkaufen, ist aus der Sicht eines Thermodynamikers nichts weiter als eine verzweifelte kosmetische Operation an einer längst erkalteten Leiche. Betrachten wir ein Unternehmen nicht als „Vision“, sondern als das, was es physikalisch wirklich ist: Ein gieriger, hocheffizienter Mülleimer für Energie. Jedes geschlossene System – ob es nun Ihre scheiternde Ehe, Ihr überzogenes Bankkonto oder ein DAX-Konzern ist – strebt unweigerlich nach dem Zustand maximaler Unordnung. Das ist der Zweite Hauptsatz der Thermodynamik. Das ist die Entropie. Es ist der Geruch von ranzigem Fett in einer Frittenbude, das man seit drei Wochen nicht gewechselt hat, weil der Chef am falschen Ende spart.

Ein modernes Unternehmen verhält sich exakt wie die Batterie Ihres billigen China-Smartphones: Am Anfang, direkt nach dem Börsengang oder der Gründung, glänzt alles, die Ladung hält. Aber nach ein paar Jahren bricht die Spannung schon zusammen, wenn Sie nur daran denken, eine produktive Aufgabe zu erledigen. Der Innenwiderstand – sprich: die Verwaltung – steigt ins Unendliche. Wir versuchen, diesen biologischen und physikalischen Verfall mit „Struktur“ zu bekämpfen. Wir führen Compliance-Regeln ein, die so dick sind wie das Telefonbuch von Berlin im Jahr 1990, und hoffen, dass die bloße Masse an Papier den Zerfall aufhält. Aber Papier brennt besonders gut. Die sogenannte „öffentliche Ordnung“ in Konzernen ist lediglich die Summe aller Versuche, den Gestank der Ineffizienz durch immer teurere Lufterfrischer und Beraterhonorare zu überdecken. Es ist der traurige Versuch, ein verschimmeltes Leberwurstbrot als „Vintage-Delikatesse“ zu verkaufen, indem man es in glänzende Folie wickelt. Aber innen bleibt es Matsch.

Ich will hier raus. Die Luft ist so dick, dass man sie in Scheiben schneiden und als Dämmmaterial für Sozialwohnungen verkaufen könnte.

Die Thermodynamik der Eitelkeit

Hier kommt Ilya Prigogine ins Spiel, dieser alte Schwarzseher, Gott hab ihn selig. Er lehrte uns, dass Ordnung in komplexen Systemen nur fernab vom Gleichgewicht entstehen kann – in sogenannten dissipativen Strukturen. Ein Unternehmen ist keine statische Pyramide aus Granit, sondern ein Strudel in einem schmutzigen Abflussrohr. Der Strudel existiert nur, solange Energie – also das Geld der Kunden und die nervliche Gesundheit der Angestellten – wie durch ein schwarzes Loch hindurchfließt und als heiße Luft wieder ausgespien wird. Sobald dieser Fluss versiegt, wird aus dem dynamischen Marktführer eine stehende Pfütze, in der die Maden der Bürokratie ein Festmahl feiern.

Die vermeintliche „Unternehmenskultur“ ist nichts weiter als ein chemisches Abfallprodukt dieses Prozesses. Wir bilden uns ein, dass „Werte“ oder „Mission Statements“ das Ganze zusammenhalten. Was für ein hanebüchener Schwachsinn. Uns hält die nackte Angst zusammen, die Miete nicht zahlen zu können, und der infantile Neid auf den Kollegen, der einen Parkplatz näher am Haupteingang hat. Information ist in diesem System kein Wissen, sondern eine Währung, um Fehler zu vertuschen und Verantwortung zu diffundieren. Ein „motivierter Mitarbeiter“ ist physikalisch gesehen nur ein nützlicher Idiot, ein statistischer Ausreißer, der seine lokale Entropie auf Kosten seiner eigenen Gesundheit exportiert, bis er mit Mitte 45 einen Herzinfarkt erleidet oder schreiend in die Psychiatrie eingeliefert wird.

Und weil wir diese innere Leere spüren, investieren wir Unmengen in Symbole einer vermeintlichen Ordnung. Sehen Sie sich doch nur einmal diesen handgefertigten Leder-Aktenkoffer an, der fast so viel kostet wie eine gebrauchte Niere. Er ist das perfekte Sinnbild für unsere dissipative Existenz: Ein völlig absurder Aufwand an Material, italienischem Kalbsleder und Handwerkskunst, nur um ein paar billige Plastik-Dongles und ein zerknittertes Sandwich von A nach B zu tragen. Wir kaufen so etwas nicht für den Transport. Wir kaufen es als Talisman. Es ist die rituelle Beschwörung einer Stabilität, die es längst nicht mehr gibt. Dieser Koffer ist der goldene Sargnagel für eine Karriere, die sich im Kreis dreht wie ein Hund, der versucht, seinen eigenen Schwanz zu fangen. Je mehr wir besitzen, desto mehr Entropie müssen wir in unsere Umwelt exportieren, um das Gefühl zu haben, noch die Kontrolle über unser jämmerliches kleines Leben zu besitzen.

Architektur des Chaos

Wahre „Nachhaltigkeit“ – wenn ich dieses Wort nur höre, möchte ich mir eine Kuchengabel ins Auge stechen – bedeutet nicht, den Status Quo zu konservieren. Es bedeutet, den unvermeidlichen Untergang so geschickt zu moderieren, dass man dabei noch Quartalszahlen schreiben kann. Ein System muss instabil genug sein, um bei der nächsten Weltwirtschaftskrise nicht sofort in sich zusammenzufallen wie ein Kartenhaus in einer Windmaschine. Aber wir hassen die Instabilität. Wir Deutschen lieben unsere Excel-Tabellen, in denen wir die Zukunft auf die vierte Nachkommastelle genau prognostizieren, während draußen die Welt brennt.

Das Problem unserer heutigen Organisationen ist ihre panische, fast pathologische Angst vor dem Rauschen. Wir wollen absolute Kontrolle. Aber Kontrolle ist der Todfeind der dissipativen Struktur. Ein System, das keine Fehler mehr zulässt, kann nicht mehr atmen. Es erstickt an seiner eigenen Perfektion, es kocht im eigenen Saft. Wir sehen das in den verkrusteten Chefetagen, wo Männer in schlecht sitzenden Anzügen darüber philosophieren, wie man das brennende Schiff noch einmal neu streichen könnte, um die Passagiere zu beruhigen, während das Wasser schon im Ballsaal steht.

Was wir brauchen, ist keine „Resilienz“ – dieses modische Unwort ist nur ein Code für „Halt die Klappe und arbeite weiter, bis du umfällst“ –, sondern die brutale Akzeptanz des Chaos. Wir müssen lernen, die Fluktuationen zu melken, anstatt sie zu bekämpfen. Wir sind nicht die Architekten der Ordnung, wir sind die Parasiten des Zerfalls. Wir fressen uns durch die Ressourcen des Planeten und hinterlassen eine Spur aus Plastikmüll, Burnout-Kliniken und verbitterten Kommentaren in sozialen Netzwerken.

Am Ende ist es ohnehin egal. Die Entropie gewinnt immer. Das Haus gewinnt immer. Ob Sie nun ein globales Imperium leiten oder in einer Einzimmerwohnung in Bottrop an Ihrer Currywurst ersticken – die Atome in Ihrem Körper sehnen sich danach, sich endlich von der Last Ihres Bewusstseins zu befreien und sich gleichmäßig im Universum zu verteilen. Das Universum strebt nach Ruhe, nach dem großen Nichts, nach der totalen Gleichgültigkeit. Und ehrlich gesagt, wenn ich mir diesen Bericht hier ansehe, kann ich es ihm nicht verübeln.

Gott, ist das alles anstrengend. Ich brauche dringend einen Schnaps. Oder zwei. Am besten die ganze Flasche.