Olhe para a espuma desta cerveja barata. Ela está morrendo. Cada bolha que estoura é um pequeno universo de gás retornando ao equilíbrio, entregando-se à inevitabilidade do nada. É a única coisa honesta neste bar. Ao contrário daquele prédio de vidro espelhado onde você gasta os melhores anos da sua vida, que insiste em lutar contra a termodinâmica com reuniões de "alinhamento estratégico" e workshops de mindfulness.
Quando você passa pela catraca na segunda-feira, sentindo aquele cheiro característico de carpete sintético mofado, pó de toner e um ar condicionado que não vê um filtro novo desde a última crise financeira, o que você está inalando não é o aroma do sucesso. É o cheiro da entropia vencendo. Uma organização não é um "organismo vivo", como gostam de repetir os coachs de LinkedIn entre uma platitude e outra. Uma empresa é, na definição mais fria da física, uma estrutura dissipativa.
p>Ilya Prigogine ganhou um Nobel explicando isso, mas duvido que ele tenha imaginado que sua teoria explicaria por que o departamento de marketing consome tanto café. Estruturas dissipativas são sistemas que, para não colapsarem no caos absoluto, precisam de um fluxo violento e constante de energia. No caso da sua firma, a energia é o capital de investidores crédulos e a vitalidade biológica dos funcionários. O sistema suga sua glicose, processa sua paciência e excreta relatórios em PDF que ninguém vai abrir. É um metabolismo ineficiente onde a maior parte do trabalho é convertida em calor residual — o atrito entre egos nos corredores e o aquecimento global gerado por servidores que hospedam dados inúteis.
A tal "estabilidade" que os gestores buscam é uma farsa. Pense naquela coxinha de frango oleosa que repousa na estufa da lanchonete da esquina há três dias. Ela mantém aquela forma de gota perfeita não por integridade arquitetônica, mas porque a gordura saturada e a farinha de baixa qualidade formam uma crosta térmica que desafia a gravidade e a biologia. A cultura organizacional é essa crosta. É o cimento gorduroso da burocracia que impede que o recheio — o caos puro das relações humanas — vaze para fora. É nojento, mas mantém a estrutura de pé por mais algumas horas.
E o que dizer da "tomada de decisão"? Tratam isso como um ato heroico de liderança. Bobagem. Decidir é apenas uma quebra de simetria, uma transição de fase irreversível. Sabe aquela sensação de peso no estômago, aquela queimação ácida depois de comer a tal coxinha fria? É o equivalente fisiológico do arrependimento corporativo. Uma vez que a diretoria decide pivotar o negócio para qualquer palavra-chave da moda sem saber o que isso significa, o sistema sofre uma mutação irreversível. Não existe Ctrl+Z na termodinâmica. A desordem interna aumenta, e a pressão sobe.
Para mitigar o dano físico desse ambiente hostil, o funcionário médio tenta comprar saúde parcelada no cartão de crédito. Ele investe em uma cadeira ergonômica que custa o PIB de um pequeno município, acreditando piamente que o suporte lombar de malha tecnológica vai compensar o fato de que sua espinha dorsal está sendo moída pela pressão osmótica de metas inatingíveis. É a tentativa patética de introduzir ordem biológica em um ambiente projetado para a exaustão mecânica. A cadeira não salva sua coluna; ela apenas te deixa mais confortável enquanto o sistema extrai sua alma.
O ápice dessa loucura é o estado estacionário das reuniões de diretoria. Quatro, cinco horas trancados numa sala, queimando oxigênio e eletricidade para decidir a cor do crachá. A energia flui, o tempo passa, e o sistema permanece imóvel. É a morte térmica em tempo real. E no centro desse ritual, lá está o diretor, assinando a ata com uma caneta-tinteiro de edição limitada. Ele segura aquele cilindro de resina preciosa como um cetro real, sem perceber a ironia: ele está usando um instrumento de escrita de cinco mil reais para registrar a própria irrelevância. A tinta flui com elegância, mas as palavras são apenas ruído estatístico. É a sofisticação do nada. A "gourmetização" do vácuo.
No final das contas, gerir pessoas é apenas tentar ordenar um gás turbulento na base do grito. É uma batalha perdida contra a segunda lei da termodinâmica. A organização consome ordem — dinheiro, talento, recursos — e cospe desordem. O garçom está me olhando feio. Provavelmente percebeu que estou calculando a taxa de dissipação da espuma em relação à gorjeta.
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